Caras y
caretas, 21 de septiembre de 1918
EL FRACASO
Harto
convencida estaba Eulalia de que su amistad con Horacio había dejado de ser ya,
el vínculo afectuoso de otros días para trocarse en un más intenso sentimiento.
La situación moral de ambos era desde entonces insostenible, e inútiles los
pretextos ingeniados para prolongarla.
Ante las
insinuaciones vagas o discretas de Horacio, ella había penado con horror en la
famosa atracción del abismo. Sentía Eulalia la extraña emoción de aquel
acercamiento apenas sensible; pero que, sin embargo, estaba a punto de
orientarlos en un mismo rumbo. Al meditar, contemplaba el contraste violento de
las respectivas situaciones. Horacio no era libre y Eulalia, sí. El había
cerrado ya su destino en el definitivo trazo de un límite; y ella, en cambio,
tenía abierto ante sus esperanzas, todo el amplio horizonte de una vida con sus
auroras rosadas y sus crepúsculos de fuego.
Ambos
comprendían su caso psicológico; el peligro flotaba sobre la ilusión como una
sombra, pero ¡ay! en el alma de los dos, la ilusión batía musicalmente sus alas.
Horacio la
amaba ya resuelta e impetuosamente, y Eulalia...quizás lo amara también. Sobre
él pesaba una ley opresora de su libertad; sobre ella gravitaba un prejuicio
social más potente que la ley.
Los dos
cabían envueltos en la ráfaga pasional viviendo allá en el infinito de los orbes
irreales del amor, pero no en el impropicio imperio de las normas en que la vida
sujeta a sus criaturas.
Filosofaba
Horacio en su honda inquietud espiritual, planteándose los inacabables «por qué»
que impiden la realización de los ideales y los resolvía triu
nfalmente.
Se repite la vida y se repite el amor que es su fuerza creatriz. Cada mujer que
nos conmueve y hace vibrar el cordaje de nuestra alma, provoca el brote de
nuevas ilusiones en el corazón, como cada primavera flores en los jardines y
cada noche astros en el cielo. El poeta lo ha dicho: «se renueva o se muere».
Tal la lógica de acero con que se vencía a sí mismo. No obstante, volvía la
duda; y al mirarse hacia dentro, encontrábase como contemplado por grandes ojos,
fijos, inmutables, acusadores de los deberes que realmente se había creado en la
vida. Mas, pronto se disipaba la inquietante sombra de su conciencia al destello
vivísimo de la luz que reverberaba en su pasión y una vez reaparecía el florido
panorama, patria natal de los que aman. Ante él, se le antojaba miserable el
estrecho mundo que se habían creado para la propia pena eterna de los hombres.
«¡Los pobres hombres», al decir de Maupassant!
El hombre,
cuyo pensamiento sesgaba en audaces vuelos el infinito y se trazaba rutas más
altas que las estrellas, ¿para qué había dado en la idiotez de construirse una
jaula para su espontánea cautividad? Su caso era un ejemplo, pero se rebelaría.
Frente a él, se alzaba atrayente, irresistible, una ilusión de mujer. Daría,
pues, el salto del abismo. ¡Y resuelto, pregustó la felicidad, la gloria
voluptuosa de un nuevo amor, la exaltación delirante de una pasión pecadora,
desenvuelta en la penumbra de un misterio impenetrable!
–Sí. Eulalia
era bella de cuerpo y alma; su espíritu solía recrearse en audaces incursiones
por las intrincadas selvas de la filosofía... ¿Por qué entonces no había de
permitirse la posesión del joyel de su belleza, gustada así, en la sombra, como
el tesoro de un delito? ¡Y la sintió presa de su conquista! Ante ella, volcó un
raudal de símiles y metáforas brillantes; citó viejos libros de amor en cuyas
páginas tremaban las pasiones de héroes inmortales. Del fulgor verbal surgió
todo un sistema constructivo de un amor radiante de egoísmo sublime. Paradojal y
desorbitado, por momentos parecía orquestar una cascada de armonías y por
momentos confundirse en un desorden de lirismo.
Ella le
escuchaba de pie. Ante la exaltación de Horacio, tenía el encanto de una estatua
triunfando en la serenidad impecable de su línea. Tras su última llamarada
verbal, Horacio aguardó la respuesta. Dentro del agitado pecho aceleraba su
ritmo en violencia el corazón. Eulalia, más pálida que siempre, hizo un gesto de
dolor que puso mayor encanto en el óvalo admirable de su cara y un destello
repentino aumentó el hechizo perverso de su mirada azul... Luego con voz
desfalleciente sentenció:
–No,
Horacio... ¡Imposible!
Horacio,
clavado en el suelo, la vio alejarse mirando... a ninguna parte, y comprendió
vencida la bella mentira de su ideal por una sencilla y brusca realidad de la
vida. Y ante el ideal que huía de su lado para siempre, pensó con amargura en el
estrago que desde ese instante iba a devorar silenciosamente su alma y se
repitió con desaliento la melancólica expresión de Maupassant:
¡«Los
hombres, los pobres hombres»!
ENRIQUE AGESTA
Dibujo de Petrone
Publicado en Caras y Caretas, 21 de septiembre
de 1918
Fuente y propiedad: Hemeroteca Nacional (BNE)
Digitalizado en el presente formato por J.M.
Ramos para
http://www.iesxunqueira1.com/maupassant